Hun var tre år da jeg møtte henne – krøllete hår, et skeptisk blikk og en utstoppet sjiraff klemt rundt henne som en rustning. Da hun var fire, begynte hun å kalle meg «pappa», som om det alltid hadde vært navnet mitt. Nå er hun tretten. Hennes biologiske far dukker opp og forsvinner som dårlig vær. I går kveld var hun sammen med ham da telefonen min lyste opp:
«Kan du komme og hente meg?»
Jeg kjørte opp. Hun var allerede ute, med sekken over skulderen. Hun satte seg inn, spente på seg sikkerhetsbeltet og spurte med lav stemme:
«Kan jeg kalle deg pappa igjen? Seriøst denne gangen?»
